Блоха...

И я любила его? Как глупо!
Сняла очки в цвет увядшей розы,
Как ту блоху рассмотрев под лупой,
Себе внушила: жизнь - это проза.

Он шевелился и дергал ножкой,
В руках сжимая свой чемоданчик.
И я любила его, о боже!
Где благородство? Простой обманщик!

Щелчком спихнула, из сердца вынув
Занозу эту... колола больно.
Да он не стоит одной слезинки,
Одной секунды моей не стоит...


Рецензии