Вариация на тему

(по рассказам старого приятеля)

Докучливой бессонною порою,
Под розовым небесным потолком,
Я вновь блокнот священный свой открою,
Чтоб о любви стихи писать тайком.
Полярное коротенькое лето
Никак мне не даёт её забыть.
Жаль, нет её со мной… И счастья нет и…
В поэзии его мне не добыть.
-------------------------------------------

…не помню я название деревни,–
Случайно я в деревне той застрял.
Там, на холме, у лиственницы древней
«Субаро» мой глушитель потерял.
И вот те на – явилась мне на помощь
Прелестница в кирзовых сапогах.
И с бархатинкой в голосе всего лишь
Произнесла: «Деревня – в двух шага;х…»
Моё авто допёрли на буксире
Две лошадёнки, будто рюкзачок.
И местный бабник с видом бригадира
Чинил его, устроив пикничок,
С неделю так, пока моя колдунья,
Решив, что я не чаю в ней души,
Змеёй вилась. И имя ей не Дуня…
А как-то с окончанием на «и».
Сейчас я вам портретик нарисую…
Для этого мне кисти не нужны…
Я красками без красок мир рисую:
Цепочки слов – мои карандаши.
Итак:
Волос густая смоль до пле;ч. А брови
Особо чёрной выгнуты дугой.
Глаза и нос – гречанка жаркой крови.
Но русский дух главенствует красой.               
Портрет имеет тёплые оттенки.
К приятной смуглой коже льнёт загар.
Гитарный взрыв, изящное фламенко…
А кое-где – тропический пожар.
Лицо – овально, женственно и нежно.
Во взгляде ум пронзительно живой…
Хотелось б знать мне истину, конечно:
Что там за взглядом?.. Может, взгляд другой?..
Запретных форм манящая упругость…
Воздушность платья цвета бирюзы…
Не знал я раньше бо;льшего недуга,
Чем эта встреча. Встреча иль призыв?..
С тех пор не сплю – любовь меня терзает
Писать стихи, оттачивать перо…
Вот и сейчас, к стыду сказать, слагает
Очередное мученик Пьеро.

И был отъезд. «Субаро» мой  в порядке.
И автоврач не брагу с плошки пьёт.
Пора за руль, пока с моей посадкой
Я не ушёл в любви на дно болот.
.
Любовь-любовь – сладчайшие минуты…
Как трезвым быть?!.. Хмельно твоё вино.
Любовь-любовь – разбитая посуда:
Ещё вчера мы ели из неё.
Была б хоть фотка… Память, разве что ли…
Да и она, как треснутый кувшин.
Но я, признаться, всё-таки доволен,
Что встретил счастье в этакой глуши.

Теперь во снах цветов весёлых краски
Всё для неё хожу я собирать…
Но скажет друг: «Забудь ты эти сказки…
Доколе нам от женщин так страдать?..»
Но нет, не прав ты, мой дружок Серёга…
Я с этой дамой встречусь… Вот те крест!
Когда-нибудь, да выведет дорога
Меня к любви, случайности в объезд.               
               
                00 г.