Живет он в мире, созданном не им,
В компании ободранных обоев.
Все кажется остывшим и чужим,
И крепок страх ломания устоев.
Светило — лампочка — не греет этот свет,
И собеседник — только улей-череп,
А кран на кухне — аккомпанемент.
Он никому давно уже не верит,
Он так устал от серости вокруг,
Что ощущает каждой точкой тела,
Он так устал, что сам себе он друг,
А может, враг — надумал от без дела.
Так если он придумал и себя
И сам себя вписал в четыре стенки?
«Но чувствую и мыслю, значит, я
У компасов менять способен стрелки»
И ярче солнца лампочка зажглась —
Помощник-свет ворвался из-за шторы,
И кран ушел от капли отдыхать,
Обои перестали быть забором.
И дверь открылась — шире, шире мир.
И вот уже пыльцою полный воздух —
Готов принять: он вовсе не один.
Других людей нашел он целый остров.
Мораль художнику с сомнением мечты,
Что мир устроен так, как видишь его ты.
Живет он в мире, созданном не им
© Copyright: Андреас Собянин, 2024
Свидетельство о публикации №124030806289
Свидетельство о публикации №124030806289
Рецензии