Мамам

Маленький Март на коленях у мамы Весны возится, ёрзает, щурит от солнца глаза, вот и закончились белые зимние сны, время расти, и играть, и творить чудеса.
Можно набрать в ванны - лужи побольше воды, всех искупать воробьёв и пускать корабли, можно стирать облака, даже строить мосты между вчерашней мечтою и той, что вдали.
Можно с сосульками весело свеситься с крыш, и не бояться, а если сорвешься - лететь. Только для мамы ты - розовощекий малыш, а для других всех, ты - рыцарь, закованный в медь.
Медные латы, веснушки на хитром носу, рыжие волосы, кроткие разным ветрам. Ты подрастёшь, и в каком - то далёком часу, дом  свой покинешь, мой верный и преданный Март.
Знаю, вернешься  усталый, потухший, седой, с вьюгами в сердце и льдинкой колючей в душе. Руки дрожащие с первой зеленой травой нежно протянешь навстречу ты маме Весне.
Сядете рядом, и станет на сердце тепло, льдинка  растает, опять поплывут корабли. Как хорошо, что на свете есть Мама и дом, где тебе дуют на раны, сказав:  “Не боли.”
Дом, где все двери не знают замков для тебя, старенький флюгер послушен ветрам, и летишь в самое детство, и мама безмерно любя, тихо шепнет: «Я с тобою, не бойся, малыш!»