Письма из ада

Утро.

Я на миг оказался в окопе,
На меня дрон прицельно смотрел.
Ничего, что просели немного
Позвонки, то, что броник носил.

А ладони мозолями стали,
Так лопату познали они.
Автоматом пропахли и маслом,
Пороха источают в пыли.

Нож разрежет тушоночки банку,
Когда станет спокойно вокруг.
Но спокойствие это лишь только,
Когда взрыв не берёт на испуг.

И сейчас даже страшно подумать,
Как средь вас буду дальше я жить.
А о смерти не буду я думать,
У неё, знаю, думы свои.

У меня стало много здесь братьев,
С грузом 300 их больше на сто.
Но а вас утешают, наверно,
Что врага стало меньше ещё.

Да, мы бьём их расчётливо, точно,
В обороне, в атаке, везде.
Но и враг бьёт ракетами кучно,
Отзываются горем они.

Здесь живут, на удачу надеясь,
С верой в лучшее, что победим.
И о доме приходится думать,
На войне я такой не один.

Один день я за три посчитаю,
А ночей здесь как будто и нет.
Я из ада пишу не словами,
Вам сознание шлёт всем привет.

08.03.2024

Вечер.

Да много здесь того,
Что даже не опишешь.
По-русски говоря,
И матом не услышишь.

Привычней пули свист
И звуки от разрывов,
Под ноги всё глядишь
И мины ненавидишь.

Здесь мужество парней
На первом месте, что ли,
Но множество таких,
Что не найдёшь на воле.

Характеры мужчин
Куются на работе,
И те, кто посмелей,
Сейчас со мной на фронте.

Мне кажется, что жизнь
У вас там протекает,
А здесь ты словно мышь
В окопе замерзаешь.

Потоки моих чувств
Иные на охоте,
Я понял, где был рай,
Но только не в пехоте.

Я вам не всё скажу,
Дай бог отсюда выйду.
Надеюсь на судьбу,
Но это только мысли.

Наверно, суждено
Кому-то здесь быть стойким.
Никто не обещал,
Что ад бывает лёгким.

08.03.2024