Поцелуи рассвета

Поцелуи рассвета обычно сладки.
Не касанием, нет. В них один лишь шорох,
на которые губы и сердце падки.
А еще в них закатов бумажных ворох,

чтобы день поджигать от лучей и спичек.
Тот, кто рано встает, тот об этом знает,
и не ищет в распавшейся ночи спиче
сладострастных намеков на тропы к раю.

Поцелуи рассвета - не повод к страсти.
Им - почти что безгрешным - монах не нужен,
ибо в этом касании только счастье.
Счастье солнца, рожденного тьмой от стужи.

Ну… конечно, и чуточку мелкой дрожи,
упакованной в ангельских тел сплетенье.
Мы ведь утром на ангелов все похожи,
кроме тех, кто не ведает дружбы с тенью.

Поцелуи рассвета влюбленных лечат,
а привыкших толкают к весне стандартов,
что затем предлагает немые встречи
и возможность апрелю обняться с мартом.

В этих теплых секундах и вечность плачет,
и мгновенье горюет по краткой доле,
и резоны становятся вдруг удачей,
не вписавшейся в строгие рамки роли.

Поцелуи рассвета просты и внятны
для дождавшихся. Скромная суть печали
не становится более всем понятной
от того, что ее на насмешки рвали,

и поэтому греет собой вживую.
И живых безразличьем, и мертвых сердцем,
обнаженным бессилием поцелуя
иноверки повенчанной с иноверцем…