Смерть или жизнь? Что выбрать?..

Последний вздох, последний взгляд, последняя улыбка...

У каждого человека наступает момент откровений, и это момент его смерти. Когда осталось прожить считанные минуты и правдивые слова слетают с твоих губ. Ты сжимаешь руку любимого человека и жалеешь о том, что он видит всю твою боль. Ищешь выход: как сделать так, чтобы не было больно, чтобы он был счастлив, а не плакал, ведь мужчины не плачут.

А он, что он? Он теряет тебя, но так не хочет отпускать, просто хочет закрыть глаза и вместе с тобой умереть, но нельзя, он обещал жить, ради тебя жить...
Обещания, как часто мы их даём, не отдавая отчёта в том, как тяжело их выполнять, но и нарушить невозможно. Крики мольбы, слёзы и раскаяния вылетающие из любимых губ, убивают тебя, ты чувствуешь всю ту боль, что испытывает он, но толку?

Ему не легче, ему с каждым вздохом всё хуже и хуже... Уже дышать тяжело, тем более кричать, но так хочется... Тело слабнет, больно шевелиться, но так хочется обнимать любимого... Тело сгорает в адских муках, боль сжигает изнутри, её не убрать, но скоро конец, спасительный конец...

Скоро глаза закроются, тело ослабнет, боль пропадёт, душа уйдёт... Он останется один около мёртвого тела, не будет больше нас, будет только ты и боль...

Потеря любимого человека, что это? Многие говорят, что потеряли близких, но редко кто может сказать, что он чувствовал тогда. А что мы чувствуем потеряв? Пустоту, безнадёжность, усталость и всё? Жалкие чувства взамен на то, что когда-то было смыслом твоей жизни? Но есть и другие, они стремятся к тем, кто их покинул. Но убив себя, мы приносим боль другим и это замкнутый круг, выбраться из которого невозможно: за болью боль, за смертью смерть...

А что остаётся тебе? Тому, кто сидит и держит уже остывшую руку любимого, а в голове пролетают воспоминания, где вы вдвоём - такие любимые и счастливые, а потом приходит осознание того, что этого больше не будет: не будет больше никогда тех нежных поцелуев, прогулок под луной. Те милые слова "Люблю тебя", произнесённые им, больше не даруют счастье, только боль... боль потери.

Несколько дней в тумане. Эти дни убивают тебя свой пустотой, ты пьёшь и пьёшь, а разве спасение в алкоголе? Окружающие говорят, что нет, но и помочь не могут. Сожаление и сочувствие убивает тебя, и ты хочешь убить всех за то, что они живы, что они ходят, дышат, а он не может.

Потом приходит понимание, что его не вернуть и, стоя на кладбище около его могилы, ты уже не чувствуешь, что плачешь, только слёзы сами текут по твоим щекам, пока ты прощаешься с ним, да и с собой. Ты уверен в том, что скоро умрёшь, ведь без него это не жизнь, а существование. Всё на автомате, вся жизнь: пришёл домой, поел, выпил и спать - так изо дня в день, пока не надоест и ты не выпрыгнешь с окна...

А что потом, вот ты умрёшь... уйдёшь из жизни, покинешь эту землю... А есть ли уверенность в том, что ты встретишься с ним? Ты уверен в том, что вы будете вместе, и всё будет опять хорошо и замечательно? Увы, но нет...

Каждая теория по отдельности несёт в себе уверенность, что тебя ждёт уже не год, месяц или минута одиночества, а вечность всепоглощающей боли, тоски и отчаянья: они заберут тебя в свои холодные цепкие объятья и будут медленно убивать, сгрызая изнутри, убивая душу по частичкам, и ты не сможешь убежать, не будет больше спасительных окон, петли или лезвия... Один на один с ними.

Так что же выбрать: годы мучений и надежды на счастье или мучительная неизвестность? Выбирать только тебе, но твой выбор заденет всех, кому ты близок и дорог. Помни и живи, надейся и будь счастлив, не всегда судьба бывает столь неблагосклонной... Кто знает, возможно вы встретитесь рано или поздно, или же ты найдёшь другого, которому и посвятишь себя, доверишь своё сердце и душу...

Не спеши жечь мосты: всё может измениться в любой миг.

"А, что такое смерть?" – Вы спросите меня.
Смерть – это сон, пришедший на закате дня.
Усну спокойно с верой в воскресение.
С восходом солнца будет пробуждение.

Но где? В каком миру? Когда?
На это нет ответа. Вот беда.
Не виню выбирающих смерть добровольно,
Обрывающих жизни непрочную нить.

Мне порою бывает мучительно больно,
И поэтому я не могу их винить.
Новых истин, пожалуй, друзья не открою,
Знает это не только мудрец:

Жалкий трус никогда не покончит с собою
И в петлю не полезет подлец.
Пусть, круша пессимизм, укрепляются нравы,
Чтобы чаще от счастья всем радостно петь.

Да, на жизнь нам от Бога даровано право...
Впрочем, дал он и право на смерть.