Не пишется...

В голове толпилась мыслей куча:
Как бы их собрать в единый стих?
Что-то червь фантазии притих,
И нависла безразличья туча.

И листок лежал передо мною;
Снегом ранним девственно белел.
В голове же стих уныло тлел,
Как костер, затоптанный ногою.


Рецензии