Норма,простые дукаты...,
врут почему-то люди...,
мысли полями сжаты,
ждут избавления груди...
Холка склонилась набок,
в суп угодила тушка,
сколько вам надо Ладог...,
голода,горя,душка.
Властно кричал,истеричный
фюрер-Адольф...,молчала
была Нева циничной,
в дрёме извечной спала.
Так вот...- "дорога жизни",
а в подворотне дьявол,
шкуры отдав отчизне,
зла так никто не убавил.
С "ящика" льют безумья
новые властелины,
к водке кусочек лунья
выдадут мне исполины...
Так вот в Ипатьевском доме...,
кто-то поставил точку,
Ельцин стоял при сломе,
трогал хмельную мочку...
Кто мы - за "белых" иль "красных",
за подлецов,за просо...,
жаль нам часов напрасных,
в них подступала рвота.
Я никому не верю...,
ветхи религии к часу,
я заедаю потерю
огненною чашей...
Холка
© Copyright: Игорь Владимирович Слюсарев, 2024
Свидетельство о публикации №124030801797
Свидетельство о публикации №124030801797
Рецензии