Маша!
Где синий овёс обращается в звёзды
в рубиновой длани январского неба, —
— там лики к Луне обращают подростки,
шепча о любви своей яркой молебен.
Знаешь?
Как смотрит Она на печальных и юных
поэтов бриллиантовых узких провинций?
С смешком, мол: «Армстронг мне делает куни,
пока о Земле вы поёте, синицы.»
Это,
как вечность. Ведь та же Луна
тонула в огнях жёлтых заячьих глазок,
в шипах красных роз и в фиалках вина.
Она — часть последняя порванных пазлов.
Луна —
— есть Христос. Наш Бог, сотню раз, поэтичнее
Солнца. Эй! Как в снежнобелом такси
привёл навигатор к забытому личному,
что залегло на опушках России?
Маша.
Я вновь на диване казацкой квартиры,
И Дева, и ты — две Марии взирают с обоев.
И вновь расцветает кристальная лира
В бардовости зимней, под той же Луною...
29 января 2022 года
***
© Copyright: Богдан Тургайский, 2024
Свидетельство о публикации №124030706121
Свидетельство о публикации №124030706121
Рецензии