И над котельной шьёт Луна
фату невесте звёздной ниткой.
Моя шестнадцатилетняя жена
уткнулась в сон.
Скрипит электроплитка.
Поэт не спит. «Чё скажешь, бес?»
Кряхтит он в треске петель тока
и в шоколаде занавес —
— «ок, предай Христа,
лиловым подмигни мгле оком.»
Злой в дырке голубых обоев
запястья рвёт блатным кинжалом,
волчонком Заполярья воет,
как огненный суккуб
поёт, беременный пожаром.
Сжимает лапой росомахи
веретенище из берёзы.
По печени им бьёт с размаху,
я пал на пол.
Удар тупой, как лёд морозит.
И над котельной ночь Луна
сшивала вьюгой две накидки.
Костюм мой — платьишко, фата,
а в чёрном фраке он.
Скрипит электроплитка.
17 февраля 2022 года
Невеста
© Copyright: Богдан Тургайский, 2024
Свидетельство о публикации №124030706069
Свидетельство о публикации №124030706069
Рецензии