Последний портрет

Ещё один мазок, на старую холстину,
И вот, почти готов, очередной портрет.
Осталось подписать и поместить в витрину,
С надеждой, что увидит, денежный клиент.

Жизнь просто тяжела, а у меня сложнее,
Художника стезя — всегда была такой.
И только лишь когда, с могилы смрад повеет,
На мой ангажемент настанет спрос большой.

Великие творцы — все умерли в забвеньи,
Их беспощадный рок — добрался до меня.
Но мой последний шанс в чудесном исполненьи,
Которое писал без пищи и огня.

А мальчик, как живой, с пленительной улыбкой,
Похоже, что сейчас, так и сойдёт с холста.
И кажется зовёт, в мир свой, зеркальный, зыбкий,
Вот, видимо, от слов, чуть дрогнули уста.

Как ангел во плоти, подсказанный мне свыше,
Что смертная рука сумела написать.
Он на холсте живёт и даже тихо дышит,
Так хочется его мне ласково обнять.

Но скрипнула вдруг дверь, да звякнул колокольчик,
И юноша влетел, ко мне, как ураган.
Колено преклонил и, умоляя молча,
Он руку у меня, с минуту целовал…

А через полчаса, прижав к груди картину,
Стремглав покинул дверь, счастливый, словно князь.
Разжалобив меня, как полного кретина,
Оставив за труды, лишь от ботинок грязь.

Будь счастлив мальчуган и пусть моя работа,
Заменит, хоть на час, живой оригинал.
А в животе скандал, ох, как же есть охота,
Он требует, чтоб я, хоть что-нибудь продал…

Усталый месяц спит, как серп, на небосводе,
Напоминая что, пора мне в долгий путь.
А с краешка сидит, мой мальчик, свесив ноги,
Быть может нас судьба, сведёт когда-нибудь.