к восьмому марту

Весною ранней, зимнего ненастья,
не ждёшь ни днём, ни в отблесках зари
с утра. Чизкейк названьем «Сан-СебАстьян»
прошепчешь мне, восьмого подари.
Внутри него нежнейшая текстура
крем-сыра, с тонкой коркой «Нешатель»
солёно-сливочно-молочная фактура
и плотным слоем сверху карамель.
Чудесный вкус - изыскан, благороден,
он в переливах, словно бы свирель,
чей звук изящен и не старомоден.
И знаешь - к чёрту март, даёшь апрель!
Что за окном? Весёлые картинки
зима рисует, что не говори,
свисают гроздью виноградной льдинки,
весной не пахнет, врут календари.
Быть может у меня Ионы комплекс,
боязнь успеха, ложный с ним контекст.
До синапсов расплавлен неокортекс,
к восьмому бы закончить этот текст.
Нет, ты достойна большего, о боже!
Фигурой - балерина без пуант
и угощать ватрушками не гоже,
в чизкейке спрячу дивный бриллиант.
Заметишь или нет, кусаю губы.
Свежа, прекрасна как сама весна.
Не ешь «Сан-СебастьЯн», сломаешь зубы,
ломай его руками. Пей до дна
фужера, где шампанское искрится.
Искрятся вместе с ним твои глаза -
сюжет иссяк, ничто не повторится,
улыбки, смех и катится слеза.
Ты аппетитна, знойна, офигенна!
Но до тепла, лет шесть зиме ползти,
ешь, голубые груши Карфагена,
вкушай инжир - из фруктов ассорти.