Зря он жил в Москве,
Москва не дом
По большому счёту и не город.
Просто это было всё при нём,
На него похоже, время в гору,
А печаль спешит на небеса,
Чтоб сказать кому-то и забыться.
Не случайно наши голоса
Часто передразнивают птицы.
*
А меня не будет, ты
Время всем заменишь
И кварталы и мосты,
Дни, часы, недели.
Без меня не будет здесь
Ни земли, ни неба.
Всё, что надо, уже есть,
Кроме разве хлеба.
Зря он жил в Москве
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124030703148
Свидетельство о публикации №124030703148
Рецензии