Ты любишь чистые простыни,
А мне на земле уютно
Лежать на которой просто мне,
Цыган я, простой абсолютно.
Ты губы даёшь милостыней
И это уже проблема!
Скажу тебе дева истину,
Что ты не моя поэма.
Прибавилось в небе просини.
Ты стала такой капризной,
Что хуже дождливой осени,
Как-будто сама маркиза.
Была ты моей Вселенной,
Твою я писал повесть,
А ныне ты стала тенью,
В которой потеряна совесть.
В очах же твоих холод ночи.
На сердце от льда осколки.
Ты хочешь меня заморочить,
Но нет ни любви, ни толку.
Цыганская натура
© Copyright: Владимир Сатин, 2024
Свидетельство о публикации №124030608016
Свидетельство о публикации №124030608016
Рецензии
