Ключи

Быть может, это сон.
Смотрю в темнеющую даль:
За спинами остался Рубикон,
Слеза на окнах, как хрусталь.

Наощупь в сумраке ночИ
Который час ищу, вздыхая:
Куда ты положил ключи
К вратам  Потерянного Рая?

Хрустящий выпал снег.
Я кутаюсь под музыку метели
В еще хранящих запах твой
Шелках неубранной постели.
05.12.21


Рецензии