Сирый вечер. На сердце тоска
И бульвар Капуцинов в печали,
Все стихи про меня и тебя,
И размытые серостью дали.
Чтоб любили меня, не просил,
И я силой не брал, можешь верить…
Но всем сердцем всегда я любил,
И в предательство чьё-то не верил.
У деревьев осенних нет чувств,
Умирают деревья на время,
Как бульвар Капуцинов я пуст,
Я уже не в тусовках и в темах…
Что проходит, то нам не вернуть,
Можно только хранить чтобы вспомнить,
Или плюнуть на всё и вздохнуть,
И забыть, ну а листья-то стонут…
Осень это пора для стихов,
Что становятся частью всей жизни,
Только было б побольше бы слов,
Для моей справедливой Отчизны…
Сердцем стал для одних я другим,
В этом красно-зелёном Стокгольме,
Где живу абсолютно чужим,
Но, я в целом, пока ещё, в норме…
С философией очень шальной,
Обогнал может быть я Сократа,
Человек сам себе дорогой,
С не понятием к жизни, стократно.
Что мне Мир, если Мир наш слепой,
И глухой если Мир бренный этот,
Может быть перезрел я душой,
Из-за этого старого света…
Я не кланялся всем и не льстил,
И горжусь я открыто всем этим,
Гордым был, и всегда с Правдой жил,
Умирать буду честным поэтом.
Снял бандитскую шерсть я с себя,
Что прилипла ко мне неслучайно,
Человеком же был я всегда,
Остальное останется тайной…
2023-05-01
Свидетельство о публикации №124030508115