Простите нас, Деды Победы,
За то, что внуки не смогли,
Так до конца её изведать,
На вкус священные плоды.
Но вряд ли нас они простят,
Ведь большинство в могилах спят,
И детям их уж снятся сны,
Что внуки их пришли с Войны.
Такая в мире круговерть,
Война, победа, кровь и смерть...
Но так ведь хочется пожить,
Творить, познать и полюбить,
С родными время проводить,
И чтоб детей не пережить.
Так хочется пожить
© Copyright: Алексей Леплявкин, 2024
Свидетельство о публикации №124030500784
Свидетельство о публикации №124030500784
Рецензии