Россия

Вас прошу, господа, ну нельзя ли немного потише,
Поднимите бокалы, налитые с верхом вина, –
Нет России теперь, её тело уж больше не дышит,
И на наших глазах она так же, как мы, умерла.

Дождик льёт по степям, не пылают уж больше станицы,
И не видно берёз за стеной проливного дождя,
И повсюду одни лишь чужие и чёрствые лица,
И к ногам прилипает чужая сырая земля.

Ну и где же теперь это сладкое слово – Россия,
Что манила меня из далёкой страны столько лет?
Где же храмы твои? Купола где твои золотые?
Ты не та уж теперь и святого в тебе больше нет.

Дождь роняет слезу на холодные губы России,
И снег тело укроет её белою простынёй, –
Помутнели озёра, как будто глаза голубые,
И луна одиноко пылает на небе свечой.

Вас прошу, господа, ну нельзя ли немного потише? –
Поднимите бокалы, налитые с верхом вина! –
Нет России теперь, её тело уж больше не дышит,
И на наших глазах она так же, как мы, умерла.

июнь 1990