Шагая по земле...

Шагая по земле счастливой и босой,

Пытаясь узнавать окрестности ногами,

Я думаю о том, как в этом древнем храме

Мы были крещены дождями и росой.

 

Мы благословлены в купелях  родников,

Из рук больших дубов мы приняли просфоры,

И миллионов  птиц взволнованные хоры

Пропели нам псалмы на сотнях языков.

 

Склонившись до земли у каждого цветка,

Не  думая о том кто как и в чём виновен,

Служили службы мы в древнейшей из часовен,

Не знающей вовек ни стен, ни потолка.

 

И мы молились здесь. И солнца яркий круг

Был ликом божества, но только не кумира.

Древесная смола, как благостное миро,

Оставила следы на коже наших рук.

 

Сухая гладь песка сияла и звала,

И сам июльский зной кадил на наши спины,

И ветер колыхал горящие люпины,

И вдоль лесных дорог росли колокола.

 

И тонкий фимиам терялся в облаках,

Когда мы жгли листву, и дни бывали кратки,

И ягод розовых душистые облатки

Горели, как костры, на наших языках…

 

И ныне в этот храм тропа не заросла,

Он реет на ветру, качая куполами,

Оценивая нас словами и делами,

По-прежнему зовёт на суд добра и зла.

 

И суть его всегда молитвенно чиста,

Хотя меняет он убранства и костюмы.

Он дарит нам покой незамутнённой думы

И вместе с нами ждет пришествия Христа.