Муза

Ты говоришь со мной в моих стихах,
Своей рукой мою нередко водишь
И шепчешь мне на разных языках,
И с шорохом осенних парков бродишь.

Ты терпеливо ждёшь в черновиках,
До времени нимало не тревожа,
Чтоб солнцем отразиться в кондаках,
Любовь в моей душе стократно множа.


Рецензии