04. 03. 2024 Истлело

Истлело. Внутри всё истлело.
Лишь дымок поднимается над остатками пепла.
Внутри вроде было поле цветов… сейчас оно опустело,
Будто осень пришла. А может я просто ослепла.
То ли не хочу видеть, то ли, и правда, не вижу
Красоты, что по весне была разной масти,
Мне кажется, я пресытилась ей и теперь ненавижу. 
А на лице моем покой, и внутри не кипят больше страсти.
По всей широте души пустырь, и по нему перекати-поле
Завывают, перегоняемые редким холодным ветром.
Признаюсь… иногда я топила цветы алкоголем,
Чтобы лучше горели. Выжигая внутри памяти километры.
Я даже бросала где попало внутри себя спички
(Провокация для внутреннего, без того шаткого, мира),
Я писала на входе «Берегитесь!» красной краской таблички.
А к ней ещё больше тянулись. Это какая-то жизни сатира?
На выжженной земле разве посадить что-то можно?
Да не растет там ничего ещё долгое время!
Даже ходить самой приходится осторожно,
А вы всё суете туда без конца своего общения семя!
Что же так тянет вас туда, где пусто и нелюдимо…
Не надо спасать, и кидаться с головой - это пропасть, трясина.
Время. Нужно время. Просто чужая душа и без того уязвима,
И чтоб хоть что-то росло нужно удобрять, а не лить керосина.