В полёт

Сорвав бретельки, тронул за лопатки
и  вздрогнул ожидаемо:" Что это...?!"
"Так...пустяки... Хотела стать поэтом..."
Страх потихоньку опустился в пятки.

Сказать про крылья? Вряд ли он поверит.
Два тонких шрама  что ему докажут?
Мы чаще верим в правду цвета сажи —
неважно бог иль бес её отмерит.

Они мешали  мне ещё с пелёнок.
Вернее всем, столкнувшимся с уродством:
"К чему ей заниматься стихоплётством?
Хватило б  стать бухгалтером силёнок."

Хирург не спорил. Я во власти воли
родителей, Шекспира не читавших
и тех, ни разу в небе  не летавших.
Иным их приговор обычный  — "болен..."

Больна... Годами ноет за спиною,
В полёт зовёт из черепицы  крыша,
поддразнивая: "Ну давай, кто выше!"
Вдруг он:" А хочешь полететь со мною?"

Треск ткани вырвал из объятий транса,
взметнулись крылья в небо: " Ну, готова?!"
/Ни демона обличье, ни святого.../
"Конечно да! Ждала столетьe  шанса..."