История мёртвых птиц 15
«Спи, моя птаха, спи,
солнце ушло за скалы…»
Пусть дух ночной тебя хранит,
И убаюкают густые травы...
Да не летать тебе привольною,
Там на чужбине, где тебя люблю я,
И не воспеть тебе там росы дольные,
Где сердце под дождём горюет.
И господина мёртвой топи не унять,
Не ведал неги он, - любЫ не сватал,
И сице горюшка чужому не объять,
Да, с солнцем лишь уйдёт треклятая.
Спи, моя пташка, ночь, - это та же птица,
Она скарядье утолит и сном укроет,
Пробудишься от сна ты на деннице,
И сердце ввысь как прежде взмоет.
Толма залечит сломанные крылья,
И вспомнишь ты, что тоже птаха,
Да порастёт запамятие былью,
Как прежде будут пахнуть травы.
И вспомнишь ты, что я с тобою,
И вспомнишь ты, что тоже птица,
Укроет ночь своим крылом,
Дурные сны не будут сниться.
И в край мы улетим чрез полюшко,
Година минет, летние ветра шумят…
И под треклятою не будем долею,
И сквозь персты уйдёт обряд.
Словник
Любы – любовь
Сице - так
Треклятый - очень дурной, достойный проклятия
Скарядье – печаль
Денница - утренняя заря
Толма - так
Перст - палец
Свидетельство о публикации №124030401375