Я всегда был тихим парнем,
Красоваться не любил.
И таился серым камнем,
С головой зарывшись в ил.
И теперь, бывает, молча
Я хожу главой поник
И давлюсь тоскою волчьей,
В грудь свою, скрывая крик.
Я пишу стихи глупее,
Чем когда либо и кто,
Попирая все идеи
Безобразным своим ртом.
А читаю их так громко!
Потому, да оттого,
Что в них нет другого толка,
Кроме крика моего.
Он горит сильнее солнца!
Обжигая сердце мне,
А оно сильнее бьется!
Полыхая в том огне.
Я топчусь по сцене лихо!
Я кричу что есть мне сил!
И о том, как плачу тихо,
И о том, как свет мне мил.
И о том, чего желаю,
Говорю и не боюсь.
Пусть мой слог подобен лаю,
Так я отгоняю грусть!
Крик
© Copyright: Илья Сатыров, 2024
Свидетельство о публикации №124030200933
Свидетельство о публикации №124030200933
Рецензии