Василёк, Тимоха, я и Миня...

Мы вчера сидели у костра.
Василёк, Тимоха, я и Миня...
За искрой взлетала вверх искра.
И цвела, распахнувшись, рябина.
Было тихо... Призакрыв глаза, вспоминали прожитые годы.
Отчий дом. Весёлые друзья.
Речки убегающие воды.
Первое свидание в саду.
Неумелый поцелуй пьянящий.
Тихий шёпот: «Я тебя люблю...».
Взгляд девчонки, пламенем горящий.
Мы мечтали о большой любви.
И того ещё тогда не знали...
Что война придёт из тишины.
С болью, кровью, горечью печали.

Мы сидели тихо у костра.
Василёк, Тимоха, я и Миня.
А сегодня я и тишина...
И сгоревшая до тла рябина.

Кто-то скажет: «Хватит воевать...».
Прогремит как гром: «Верните сына».
Только нет дороги нам назад.
И на то есть веская причина...
Смотрят тихо с грустью свысока...
Василёк, Тимоха, с ними Миня...
В тишине дрожит моя рука.
Не цветёт сгоревшая рябина.

Кто-то скажет: «Не о том пишу...».
Ты застрял в войне, как будто в глине.
Я в ответ им с грустью прошепчу...
Нормалёк... Всё дело в той рябине...