Россия поднимается с колен,
А может быть, Россия только тлен,
Тоску в чужом приюте вороша,
Угаснувшая русская душа?
На красной площади нетленный мавзолей
И лики тленные средь липовых аллей,
и след любви на тающем снегу,
потерянной на дальнем берегу.
Тень Гумилёва на сухой траве,
Креп для Ахматовой, чтоб вольно выть вдове.
Цветаева в петле и в мерзлоте
Ось Осипа на каторжной версте.
Быть может, это только карнавал,
Парад теней, прошедшего оскал,
И подымается страна с колен,
И капли падают…тлен, тлен, тлен, тлен...
Россия поднимается с колен
© Copyright: Закуренко Александр, 2024
Свидетельство о публикации №124030206437
Свидетельство о публикации №124030206437
Рецензии
Парад теней, прошедшего оскал,
Вновь пафосную речь бормочет аксакал.
Безгрешные вожди несут безбрежный бред.
Россия поднялась с колен на табурет.
Наброшена петля. Записка на столе.
Свобода от и для чего-то на земле.
Остался только шаг. Псы потеряют след.
Россия пронеслась. России больше нет.
Россия нам не мать, не дочь и не жена,
А зона, океан, пустыня-целина.
Россия это лес, болото и река,
Где тонут города, поэты и века.
Где добывают нефть из недр людской беды.
Жар бани бытия, а дальше только льды.
Страна святых чудес - пленительный мираж
Под пение сирен смущает разум наш.
Увы, фрегат пропит, и на закате дней
Мы слышим шум копыт монгольских лошадей.
И всё же даже здесь, где всюду тлен и мох,
За дверью в тишине нас ожидает Бог.
Констанциус Постум 10.11.2024 20:19 • Заявить о нарушении
Вновь пафосную речь бормочет аксакал.
Безгрешные вожди несут безбрежный бред.
Россия поднялась с колен на табурет.
Наброшена петля. Записка на столе.
Свобода от и для чего-то на земле.
Остался только шаг. Псы потеряют след.
Россия пронеслась. России больше нет.
Россия нам не мать, не дочь и не жена,
А зона, океан, пустыня-целина.
Россия это лес, болото и река,
Где тонут города, поэты и века.
Где добывают нефть из недр людской беды.
Жар бани бытия, а дальше только льды.
Страна святых чудес - пленительный мираж
Под пение сирен смущает разум наш.
Увы, фрегат пропит, и на закате дней
Мы слышим шум копыт монгольских лошадей.
И всё же даже здесь, где всюду тлен и мох,
За дверью в тишине нас ожидает Бог.
Констанциус Постум 10.11.2024 20:19 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.