Как мало приютов у сердца,
Коль мир, как холодная льдина.
Я с томиком лирики Бернса,
Сегодня заснул у камина.
Молочно густели вершины,
Когда и азартный, и страстный,
Один в каменистой лощине,
Я гнался за ланью прекрасной.
Я чувствовал лёгкость спиною,
В ударах потока тугого,
И не было лука со мною,
У килта – меча родового.
Я мчался, как ветер свободный,
Над профилем скал, белоснежным,
За тенью твоей благородной,
За счастия призраком нежным.
Но я оступаюсь… и снова,
Очнулся, свой плед обнимая.
Метель за окошками крова,
На сердце тревога немая.
Не бойся, свою я разрушу,
Надежду на нежные ласки.
Но кто я? Чтоб юную душу,
Увлечь, за мечты или сказки.
Но в счастье, что скоро оставлю,
Я грежу мечтою не тленной,
Тебя я безропотно ставлю,
На голову выше вселенной.
Как мало приютов у сердца...
© Copyright: Антон Евгеньевич Передрий, 2024
Свидетельство о публикации №124030206283
Свидетельство о публикации №124030206283
Рецензии