Ты срисовал ее до атомов,
Подарок Солнца и Земли,
Она ведь муза для поэта,
Она сирена снов твоих.
Ты не запомнил ее лик,
Прекрасный стан ее возник,
Но лишь одно тебе приснится.
Волос прекрасный цвет горит.
Рассыпались на волосах
Зайчики солнечных лучей,
Огонь горит же в волосах.
Не потеряй уж дар речей.
набросок
© Copyright: Елизавета Божендаева, 2024
Свидетельство о публикации №124030200607
Свидетельство о публикации №124030200607
Рецензии