Как мозоли, растут года,
Чтоб укором живым служить,
Возвращаюсь опять туда,
Где нельзя ни за что прожить.
Можно только себя отдать,
И накрыться сырой землёй,
Вот такая вот благодать,
Пред забвением и брехнёй.
Я бросаюсь туда скорей,
Хоть мне кажется: я – не я;
Чтоб прочувствовать всех острей,
Уравнение бытия.
Пусть я стона сдержать не смог,
Но достаточно в миг такой,
Чтоб решить: в этой боли бог,
Был не выше, чем стон людской.
Вот по снегу шаги хрустят,
Затоптавши былого шквал,
Я всё думал, что мне простят,
Что в атаке я жизнь отдал.
Навожу я слова, как гать,
Чтоб не сгинуть, но воскресить;
Очень стыдно отсрочку ждать,
И стыднее её просить.
Я в сомненьях: «Зачем дана,
Эта память, как вечный крик?»
Дорогая моя цена,
За творения краткий миг.
И хоть карта легла не в масть,
Не устроив судьбу и честь,
Стыдно плохо теперь писать,
Притворяясь не тем, кто есть.
Расстройства
© Copyright: Антон Евгеньевич Передрий, 2024
Свидетельство о публикации №124030205963
Свидетельство о публикации №124030205963
Рецензии