Концерт закончился, и все пошли домой,
О первой скрипке быстро забывая.
В футляре скрипка.
Гробовой покой.
Лежит она,
О прошлом вспоминая...
Где лес густой - её родимый дом,
Земля и солнце силы прибавляют,
И вот бревном лежит,
Каким-то чурбаком,
А пилы острые
На части разрезают!
Нет! Не хочу!
Проснулась.
Всё? Финал?
А как же музыка,
творение, искусство?
Ведь голос скрипки
В клочья души рвал...
Да,
в тесном ящике
Теперь немного грустно,
Но ради этих сладостных минут
Она жила,
Когда овации,
Потоком чувства льются.
Для этого в лесу она росла!
Для этого таланты ведь даются?!
Отмерен каждому
Свой персональный срок,
У каждого своё предназначенье,
Найти, собрать, испить
Блаженной жизни сок
И этим оправдать
Своё рожденье.
01/03/2024
История первой скрипки
© Copyright: Александр Москалев Фортуна, 2024
Свидетельство о публикации №124030205860
Свидетельство о публикации №124030205860
Рецензии