Ульяна

Вас больше нет.
Я не способен
написать ни строку.
Как омрачнел светящийся поэт
без светлячка вашей особы,
играло в чьей душе барокко
или иной какой-то стиль.
Простите, не силён
в архитектуре.
А потому на плане упустил
сокрытый павильон,
который травами прокурен.
Постойте, я ведь потерялся.
Вас больше нет,
зачем же я ищу?
Быть может в здании остался
Ваш грязный след
и на него внимание обращу.
В заброшенном
разрушенном музее
накрыт и сервирован стол.
Сидит за ним взъерошенный,
очами чёрными глазеет
гниющий образ девочки простой.

Угрюма в лешего,
с тоскою сотни океанов
и самой бездыханной глубины,
три года, как уже повешена,
сидела восьмиклассница Ульяна,
а вкруг неё — открытые гробы.
А в тех гробах
все в хор благодарили
за то, что их с'ызволил посетить.
Как в самых страшных снах
те люди были,
чья оборвалась жизни нить:
лежала мать в кровавом ореоле,
сосед водилой пьяным сбитый
и братик с высоты упавший.
В посуде копошились хамелеоны,
их дед ловил с лицом сердитым,
подгузник при смерти засравший.

Встаёт Ульяна и рыдает,
что тают льды теперь в могилах,
открытыми тобой за столько лет.
Костлявыми руками обнимает
с нетленной мёртвой силой.
Не может быть, вас больше нет.

Но
Все вы — есть,
явились мне в фантазии порочной.
Теперь с души нисходит иней.
Останусь ненадолго здесь,
возможно напишу хоть строчку,
как кстати есть блокнотик и перо
в пустом гробу посередине.

30 октября 2023 года