Пустота. Белый лист. Тишина

Памяти нет, личности нет, ничего нет. Тени пляшут у костра, сливаясь в единую черную массу. Вот она я - человеческая марионетка, бездушная кукла в руках создателя.

Кем я была и кем я буду? Какой сейчас век, год и время года? Ничего не понятно. Лишь обрывки образов щекочут сознание.

Свобода или тяжкое бремя?

Надо чем-то заполнить всю эту чистоту. Не знаю зачем, это просто инстинктивное острое желание, которое бегает мурашками по всему телу. Непрекращающийся зуд. Аффект. Торжество безумия.

Линия, а за ней другая. Одна на одну. Бесконечное пересечение образов накладывается один за другим. Из груды хаоса появляется шедевр.

Вдох. Выдох. И снова вдох.

А теперь это уже не шедевр. Теперь это безликая безвкусица. Бред сумасшедшего. Отвратительное явление, запечатленное горе художником.

Что я здесь делаю? Зачем все это? Кто я?

Поток сознания снова уносит в бездну. Руки продолжают вырисовывать немыслимые фигуры на белом фоне.

Кажется я тут уже целую вечность.