Я умер в сорок пять... мой путь
Недолог был, и не вернуть
Короткой жизни мне ни дня,
Чтоб что-то изменить, понять.
Я был, я лишь существовал,
Бежал куда-то, предавал,
Работал, планы строил, ждал
И дни безумно подгонял.
Дом строил крепкий, на века,
А летом ездил на юга,
Женился, кажется, любил
И дочь, как кажется, растил.
И вечно белкой в колесе:
Заботы, и достали все.
Но тут всё изменилось враз...
Рак щупальцами метастаз
Пронзил мой мир... Куда спешить?
И понял я, что значит "жить".
Дышать без боли и творить.
Не злиться и других корить.
Познать сейчас свою мечту,
Вкус, запах жизни... теплоту
Родных людей, снег, ветер, дождь...
Прочь, мишура, понты и ложь...
Я умер...
© Copyright: Татьяна Мокроусова 3, 2024
Свидетельство о публикации №124030204668
Свидетельство о публикации №124030204668
Рецензии