Как много есть неблагодарных дам,
Ты им пиши хоть от заката до рассвета.
Не веруют изысканным словам,
С глубин души, ранимого поэта.
Лелеешь, любишь, ну а ей всё мало,
Она посмотрит с грустью и тоской.
И снова просит выпустить с подвала,
Или сходить хотя бы за едой.
В цепей оковах, видите ли тесно,
Не радует что с нею - однолюбы.
Но мне совсем увы не интересно,
Что там за кляпом, пробивается сквозь зубы.
То ей темно в повязке на глазах,
То красный след останется от плети.
Тушь потекла, и растворяется в слезах,
Что ж от любви - рыдаете, как дети?
То не удобно им в оковах позы,
А ведь вам нравятся жестокие типы!?
То я забуду, видите ли с розы,
Для порки, снова, вычистить шипы.
Страдает наш язык переговорный,
Капризно так, вести себя - негоже!
Вам памятник воздвиг нерукотворный!
Меж моих ног. И рукотворный тоже…
Писатели грязного пера
© Copyright: Степан Дмитриевич Чолак, 2024
Свидетельство о публикации №124030200362
Свидетельство о публикации №124030200362
Рецензии