Одиннадцать Строф

***
Бумага кончилась
Я умираю от потери крови
Эстетика требует поверхность
Песка или снега, чтобы
Узор наконец сложился
В символ, образ и своевременность
***
Память подводит
Жизнь остаётся
В забытых стихах
Я вижу закрытые двери
Запутавшиеся в ржавых ключах
От запекшейся крови
***
Человек в заплатках
Настроение – always
Влечение к цели
Власть из собачьей будки
Крематорий реального дня
Поминки по равнодушию
***
Надо медленней думать
За мной не успевают
Записывать стенографистки
И скоро Судье надоест
Пытаться вникнуть в мои
Оправдания, данные на шару
***
Бумага кончилась
Доставать её из чужих карманов
Уже – подсудное дело
Меня прёт, меня торкает от
Отсутствия темы
И я – пасую
***
Человек-на-завтра
Отложенный проект
Сделанный вовремя
Сомнительными личностями
Временем, Хаосом и другими
Политическими
***
Стихи прикидываются эстетической
Стороной медали
Отпечатком в чужом кармане
Доказательством – якобы да кабы
И я спрашиваю себя: На какой
Стороне окажешься ты?
***
Избегай последствий
Не отвечай на вопросы
Будущего, качайся на волнах
Я вижу бурю бытия
Меня приговорили на словах
Ещё авансом до суда
***
Кто неправеден
Тот полон тревоги великой
Говорил Эпикур
Я неправеден, но потому ли
Так праведны мои книги
И пригодны к огню?
***
Один старый друг мне сказал
Ты не можешь называться поэтом
В тебе нет чистоты, в тебе нет таланта
Ты бесплоден, ты ненастоящий
И вопрос приставки, предлога, частицы
Это как дилемма заблудившегося ребенка
***
Моя судьба ситуативна и абсурдна
Сегодня среда, 11:00 и первая минута
В декабре – все не в своем уме
Я вырастаю из героя
За это платят по обычаю лишь кровью
Героя судят только по себе


<18.12.23>