О человеке, ударенном музыкальной энциклопедией

Просыпаюсь, смотрю на часах и понимаю, что мне бизец пришёл, потому что я на экзамен опаздываю. Вскакиваю Шульженко, съедаю на бегу ложку Сметаны, запиваю всё это Чайковским, но чувствую что в Чайковском сплошной Мусоргский... Выбегаю, а на улицах везде Насыров и ветер ломает у деревьев Ветлицикие... А я одет совсем не Пригожин и люди смотрят на меня, как на голую Бабаджанян в "Аквариум" во все Глазунов... А дождик льётся всё пуще, ведь на улице Осин, а не "Ласковый май" А воздух на улице сплошной Газманов, будто кто-то на какого-то Лядова, курил в небесах Кальянов и я на ногах уже едва стою, Шатунов и точка... А тут под ноги лезут ещё всякие ПростоТатутки и кривляется "Мумий Тролль"... Перебегаю через большой Майданов и думаю: "Музыка, Мир ей, Мать её" А я на всех Сердючка, а совсем не Добрынин... Прибегаю, врываюсь в аудиторию, а там профессор со своей ассистенткой и сейчас она несёт ему "Чёрный кофе", идёт так Легкоступова, а вечером у них будет "Чай вдвоём" с "Ягодой Малиной"... А глаза у неё хитрые, как Лисицан, и она Великаново коварна, хотя с виду и прозрачна как будто Кристаллинская   Профессор сорёт на меня: "А Варум вы опаздываете" А я ответ несу какой-то детский Агутин... Он играет мне музыкальный фрагмент и спрашивает: "что это?" Я долго думаю и говорю, все мысли соБрамс, что Моцарт подумать, что это Мендель-сон. Он кулаком по столу Бах и орёт у вас, что Глюк, молодой человек? Я в ответ: "Гайдном буду, Сукчёпым - Мендель-сон" Он начинает меня Пугачёва, а ассистентка кружит надо мной, как чёрный Галкин... Выгоняют меня и теперь я - простофиля, в общем просто Филя Киркоров, должен побираться, нашёл удобное место, а мне орут, что моё место, дальше на Паваротти у другого Доминго... В общем у кого Какая Метова, голос то у меня неЛепс и стою я на Распутиной и думаю был бы у меня голос Зыкина, а так куда? А вокруг сплошная вода и Глинка и стою я с мокрой Бородин, ничего не Рубинтнйн, сгинуть мне в Пучини, зря витал в других миРахиманинов и меня кто-то с богом Стравинский, а для чего? Стою кричу: "Руки вверх", Ногу свело, мозги скрючило, бьюсь в воду, как Рыбин, вылезть бы, хоть на "Дюну"... Привет с большого бодуна, издаю дикий Орбакайте и не буду зря Катю Лель... Пахни музыка, как Жасмин, падай с неба нас, как Градский, и скачи по душе, как Олешко, яркой ты будь ты, как будто фреска с обнажённою Жанной Фриске... Не удалось мне экзамен сдать, не говори "Апина", пока не перепрыгнешь... Нет, у меня Николаева, ни двораева и живу я не Королево, что за Долина горькая мне, всё у меня совсем не Гладково, ничего я не наШаинский, как Свиридова, не свищу, на Гришаеву не грешу, на Арбениной не проеду и не буду есть сладкий Малинин, словно Лещенко не поплыву, ни во что опять не вРубальский, меня срубят, как будто Березин, и не будут с меня Толкнунова, скоро высохну, как сакСаульский, зачем Бузову поднимать и раскатывать снова Губин, чем тут Пахмутова? - мне не понять, ничего я не Шуфутинский, не Успенский поТокоревать... Ах, зачем я душой Расторгуев? Ты прости, дорогая страна, сделать вновь ничего не могу, ах, зачем мне вся эта "Нана"? Перестреляй их всех, Анка-пулемётчица  Не смогу я начать всё с Началовой и не буду снимать с жизни Пенкин, кричать зря не стану "ШУРА", ни к чему мне уже мишура... Я не стану напрасно вам лГальцев: ну, конечно, я не Шаляпин, и не Фёдор, и даже - не Прохор, и никто не поставит мне хор. хоть и буду об этом проСюткин, я совсем никому не Милалзе, у меня нет с собою "Виагры" зря порхаю здесь, как Воробей, вас не выведу, как Моисеев, мне милее гонять голубей, Пелагея зря пела про гея, ну, зачем я ей был нужен тот гей? Здесь Гагарина в небе летала, Таня ржала, как будто рыдала, всё ж Буланова, будто бы конь, люди, дайте коню Овсиенко, пусть играет на небо гармонь. Я давным уж давно не Буйнов, и сюжет этот вечный не нов... Не хочу больше я Страдивари, надоели мне всякие твари, издаю заключительный стон, утихает во мне вальс-бостон. Кто-то крепкий  поставил шлагбаум, утихает во мгле Розенбаум а мгновенья, как пули, свистят, только мне горевать не резон, может что-то и выйдет опять? У каждого мгновенья свой Кобзон, только нужно чуть-подождать. А зачем было раскрывать свой Ротару? Знаю же, что слово лишь "Серебро" и не всё золото то, что блестит, ох уж мне эти "Блестящие", а что дальше будет? - дело вообще Темникова, переходит дорогу мне Черникова Кошкина, кружит надо мной Воронец и пронзает насквозь сердце Стрельченко, ещё раз повторяю: Бизец, так Бизец... Скоро буду совсем Спиваков,
как сверчок знай свой Шостокович, поБамет своей головой, в чём тут Смак? - ответь сМакаревич, дело тут как раз за тобой, ландыш - Кадышевый пой в душевой, громче всякой Бабкиной вой!               

2003, 2012, 2015, 2024