Я ехал прочь с больницы где услуги,
За ширмой прячут ржавые шипы,
Где в спецкостюмах в красный крест лишь слуги...
Потока от конвейера простоты:
Украдена у населения мечта,
В часы последние не чтутся миг и счастье...
Зигзаг судьбы не любит причитать...
Но сытые не чувствуют напасти!
В палатах из камней тепло умрет!
Хоромы деревянные не модны...
Запрет цветет - родной и не придет,
Туда, где отправляют в шприц дородный...
Уход, забота, милость, доброта
Наверное застыли с слов Сибири...
Себя позорят ложью на устах...
Зав.отделений что не видят свой делирий...
Запрет хоть даже руку подержать...
И поливать на руку белой клиры...
Без будущего и без настоящего
© Copyright: Константин Акимов 2, 2024
Свидетельство о публикации №124030107270
Свидетельство о публикации №124030107270
Рецензии