Дождливым вечером

Дождливым вечером, в четверг,
А, может, в пятницу - не знаю.
В моих был мыслях фейерверк,
И вновь тебя я вспоминаю.

Когда бросали мы в фонтан,
Свои советские монеты.
И Мулен Ружевский Канкан,
Звучал тогда в стране Советов.

И репродуктор на столбе,
Вещал о чём-то, о хорошем.
И прикоснулся я к тебе,
И ты меня коснулась тоже.

И постовой нам козырнул,
Спросил, зачем-то, документы.
А я напомнил про весну,
Её счастливые моменты.

О том, что есть у нас мечта,
Однажды, всё же, пожениться.
И пробудилось у мента,
Сочувствие, как говорится:

- Но, обниматься, всё ж, нельзя,
Сказал он нам, в прилюдном месте.
И дальше, по весне скользя,
Ушёл с любимою я вместе.

И обжигало линзы луж,
Смешное, мартовское солнце.
И снова, тот же, Мулен Руж,
Из репродуктора несётся.

Я покупал тебе пломбир,
Пятнадцать он копеек стоил.
Был Вознесенский мой кумир,
В период нашего застоя.

И я читал тебе стихи,
На лавочку присели в сквере.
И много всякой чепухи,
Я говорил тебе и верил,

Что эта ранняя весна,
Такой останется навечно.
А ты сидела, влюблена,
Не в Вознесенского, конечно.

И ты смотрела на меня,
Стаканчик вафельный держала.
Весенний воздух опьянял,
И от волнения дрожала,

Твоя рука, ну и дела,
И вот итог, вполне резонно,
Пломбира капля потекла -
А ты в пальто демисезонном.

Да, миновала и ушла,
Куда-то целая эпоха.
Кому-то хороша была,
Кому-то приходилось плохо.

Но было в ней, чего уж нет,
И никогда не повторится.
Твои, мои, шестнадцать лет -
И без морщинок наши лица.



    *    *    *