Травля

                (Глядя, как «разбиваются» в надуманных битвах сердца поэтов)

Поэт не может жить без травли,
Она, как воздух, как вода.
Как сладок свист летящей сабли
Над головою… иногда.

Хоть горя нет, да счастья мало,
И слава ходит стороной,
Никто не ценит капитала,
Что создан сердцем и душой.

Властям нет дела до поэта,
И жизнь не в радость – низость, грязь!
И нет причин рвать эполеты,
В лицо порокам всем смеясь.

Тогда поэт «творит Дантеса» –
Святое право не отнять –
Придать себе немного веса
И «категорию» поднять.

Интрига – в поводе, в причине,
Но «казус белли» лишь пустяк,
Важней всего – повыше б «в чине»
Достойном был «смертельный» враг.

Найти причину нет проблемы,
Придраться можно и к столбу…
– Ах, я в стихе не вывел темы?!..
Так ждите ж – я на «вы» иду!

И вот готово «поле боя»…
Враги сошлись… Зубовный лязг!
Без передышки и покоя
Мчат «пули» ругани и дрязг.

Но сил обычно не хватает,
По Сеньке шапка велика,
И вот уже поэт вздыхает,
– Моя погибель так близка!

Сдаваться все же несподручно,
Иной прием находит он,
И продолжается «научно»
«Святая» брань под плач и стон.

Приня́в без видимых усилий
На грудь гербария отвар,
Кричит: – О, люди! Погубили!
Втоптали в грязь мой чудный дар!

Смотрите, дру́ги, травля, травля!
Меня враги – ату, ату!
Остра́, как бритва, вражья сабля,
Я скоро в мир иной сойду!

Я ухожу… вы оставайтесь…
Живите сча́стливо, друзья!
Стихи пишите, размножайтесь…
Аллё, гараж! Прощаюсь я!..

Никто и ухом не поводит –
Блаженных в мире пруд пруди!
Глядь, жив курилка, не уходит,
Ведь, уходя… не уходи!

***
Земная слава – девка с блеском,
Но выбирает по уму.
А нет его – бей в бубен с треском,
Поэт, придумывай войну!


А.М.