Поле надежды

Я не могу писать, когда я злой!
Я пробовал не раз, но стих не пишется -
Как будто мыслей плодородный слой
Смывается в канаву мутной жижицей.

Ростки идей и корни нужных слов
Теряются бесследно в грязном омуте,
И слог мой беден, и сюжет не нов,
И образы - как воздух в пыльной комнате.

А если не пишу - я не живу,
Возможно, - бред, но я себя не чувствую:
Хожу во сне, дышу не наяву,
Смеюсь без звука, пищу ем безвкусную,

Наощупь вижу, пальцами скользя
По очень близкой к прошлому поверхности,
И дальше завтра выглянуть нельзя,
И глубже мести цель уже не встретится. 

О, как мне вырвать мерзкий этот гнев,
Разросшийся сорняк тлетворной слабости,
Который, все приличия презрев,
Опутал снова душу мне без жалости?!

Я ничего не в силах изменить,
Я признаю беспочвенность сражения
С огромным миром, что не хочет быть
Покорным ^ моему ^ воображению.

Весь мир живёт без спроса моего,
А я в бессильной злобе обесточен весь -
Одни опять хоронят не того,
Другие вновь рождают озабоченность, -

Война и смерть - зловещая страда!
Но предоставленной мне Богом властью выбора
Я буду сеять - нынче и всегда -
На месте том, где мысли ярость вымыла,

Свои надежды стать чуть-чуть добрей,
Чтоб, воскресая, строчками отпраздновать
Любовь земли, царицу всех полей,
Источник рифм и жизни в целом, -
                правда ведь?!