Философ, прямо

Я думала, что есть еще мужчины,
Пусть неказисты, да и мал их рост,
Напыжившись, идут вновь вдоль витрины,
Провозгласив себе, любуясь, тост.
 
Живот втянув, и выправив чуть спинку,
Дыханье сперло, выпячив глаза,
Себе б нашел он женщину-блондинку,
Знакомился, уж, целых три разА.

Анфас и профиль, облик Дартаньяна,
Ему б коня, да некуда скакать,
Еще б взобраться на него, не спьяну,
Но лучше на диване полежать.

Мысль будет излагать, философ прямо,
Любви глубокой раскрывая суть,
Ему б пивка, добавить в них сто граммов,
И будет он слова ей в уши дуть.

Слов женских он не терпит в своем праве,
Но в мыслях будет ручки целовать,
Надев очки в серебряной оправе,
Профессор, прям, не бросить и не взять.

Как чемодан без ручки, брови хмуря,
Такую жизнь навеял бытием,
Лепечет что-то с несусветной дури,
Хозяин жизни будет, но… потом.

И лишь кричит, озвучив: «Я мужчина,
Мне дайте слово, выскажу мечту,
Водить в кино, мне, женщин не по чину,
Ей дома сказку о любви прочту.

И в остальном вы, граждане, не правы,
В мой адрес недовольства говорить», -
Бренчит по струнам старенькой гитары,
Когда б от жизни той хотелось выть.