Вы скажете...
Вы скажете – печаль свою умерьте,
Ушедших боги носят на руках.
И я пленён, вы так светло о смерти,
Как я о небе, детстве и стихах.
Какой огранкой душу огранили,
Чтоб покатилась чистая слеза?
Вы многих, очень многих хоронили,
Вы выплакали синие глаза.
Твердят – своя рубашка к телу ближе,
Узлом на память смотрят со стены,
Один повыше, а другой пониже,
Два сына не вернувшихся с войны.
И в час, когда с собою нету слада,
Вам снится мальчик, просьбою томим,
Слезами мёртвых ворошить не надо,
Ведь им от слёз больнее, чем живым.
Не докучайте им, не голосите,
Лишь приходите встретиться во снах.
Живых почаще на руках носите.
Ушедших боги носят на руках.
© Copyright: Владимир Воскрес, 2024
Свидетельство о публикации №124022706075
Свидетельство о публикации №124022706075
Рецензии
