ветер встревожил ветви,
небо налилось кровью.
я, восемнадцатилетний,
иду, самому себе строя брови.
ветер, потерянный в волосах,
между деревьев – кусок заката.
меня запомнят на небесах.
моё сердце надорвано, как заплата.
поэт выдумывал красоту,
небо налилось кровью.
я знаю, что окажусь в аду
за то, что зовётся любовью.
восемнадцатилетний
© Copyright: Михаил Клеверов, 2024
Свидетельство о публикации №124022705414
Свидетельство о публикации №124022705414
Рецензии