Золотистого мёда струя из
графина текла...
Рука разжала горлышко стекла,
Сосуд разбился прямо у стола.
Он, собиратель мёда, жизни жнец,
В мгновение увидел свой конец,
Вот он на кладбище,
Вот гроб и вот венец!
Женат он был и дети во дворе,
Его так радовали, сидя на плетне...
Но тут же все забыл, увидя на окне,-
Свет яркий и кого то в пелене!
Приблизился, дрожа и не дыша,
И понял, перед ним его душа!
Проснулся, мокрый в ледяном поту,
Перекрестился, вышел по утру,
И только пчёлы крыльями шурша,
Вослед ему махали неспеша.
Сон пасечника
© Copyright: Солофея Оляк, 2024
Свидетельство о публикации №124022705014
Свидетельство о публикации №124022705014
Рецензии