Сон. Крик. Мои птицы
В ветер вплетают свет.
Как им легко кружиться!
Мне же -- нет. Уже нет...
А и ветра в кощунстве
Дней, проросших травой,
Будят в сердце чувство.
Может, еще живой?...
Там, в сокрестьях троп,
Пиках и днах.
Тысячи ликов, дорог.
Ты -- все равно одна.
В тонком рассвете существ
Жизнь говорит о лете.
Смерть не поет голосами.
Она советует в снах.
В чем же исток? Не знаю...
Лед поутру -- не тает...
Вихри кружат. Ветра
Песню поют до утра.
Но не дожить. Не видеть.
Тесно в любви. Обитель.
Так не хотел обидеть.
Все же -- безмолвный зритель:
То, как птицы летят,
Криком память убив,
Лишь одинокий взгляд
Мертвых очей моих.
На границе с явью
© Copyright: Михаил Калита, 2024
Свидетельство о публикации №124022701449
Свидетельство о публикации №124022701449
Рецензии