Морис Распе

 
Идёт по улице Нью-Йорка
Старик семидесяти лет:
Дородный, статный, дальнозоркий,–
На голове несёт берет.
Не безбородый, ясно дело…
Гуляет трубка по губе…
Вполне себе закоренелый
Америкос – Морис Распе.
Ну просто Диккенс с Твеном вместе,
Хемингуэй и Воннегут…
Но есть отличье – неизвестен,–
Авто;граф люди не берут.
Он эмигрант, причём со стажем,
Из одесситов, так сказать…
Велича мир многоэтажный,
Ему ли локти-то кусать?..
Он любит свой нехитрый бизнес,
Супругу, странствия, авто…
А то, что час ухода близок –
Так есть ли смысл грустить о том…

Скребут по небу небоскрёбы,
Идёт вразвалочку народ,
Не раздражающий особо
Своим критерием свобод.
Стекло обманывает солнце,
Смешит трусливый ход машин…
Бороться?.. С кем же тут бороться?..
А вот в российской-то глуши –
Какая, право, атмосфера,
Какая дичь и красота!..
Одна безвыходная вера
И безысходная нужда.
А здесь, в среде реализаций,
Где всяк мечте – фонарный путь,
Признаться, глупо сокрушаться,
Что – абы как да как-нибудь…
И он, Викто;р – не исключенье,
Сюда приехавший под ноль…
Ни странных факторов стеченье,
Ни шар бильярдный в карамболь,
А только логика и воля!..
Сначала – грузчиком, затем –
Пять лет агентом при футболе…
И вот – почти на высоте…
А то!.. Четыре ресторана!
Гуляй, живи!.. А жизнь – тю-тю…
Ужель была?.. И вот что странно:
Отдавшись этому ломтю,
Не сразу сыщешь объясненье
Тому, что ты отныне пуст…
Не телом – тем, чем неизменен
И на чудачества не густ.
Не те заполнились кувшины,
Не тем вином, что с ног долой…
А за углом – опять машины:
Грохочет город чумовой.

Минуя мост небыстрым шагом,
Подвижный баннер проходя,
Он видит некоего мага
В костюме красного вождя.
– Простите, – маг ему вдогонку, –
Один вопрос – один ответ…
– Вы из Одессы, вижу?..
– О; как!..
Допустим. Съехал в двадцать лет.
– Тогда скажите – сколько денег
С собою брать сюда, пока
Ты не окажешься при деле?
– Издо;воль знанья языка.

И маг исчез, оставив шляпу:
На вид – ковбойка... «Эй, надень…»
А сердце тянет к эскулапу…
Не оттого ль сверли;т мигрень?..
И, очарованный Нью-Йорком,
Старик семидесяти лет,
Дородный, статный, дальнозоркий,
Под облака пустив берет,
Преобразился… Шляпу мага
Надеть как будто бы успев…
И говорит с усмешкой:
– Благо,
Меня зовут – Морис Распе.