Мне ставят в строку маты в пьяном виде,
Считая это высшим преступленьем, –
Но кто ж из вас, гонители, увидел,
Что сам Господь мне запретил решеньем
Своим –
Когда журналы жизней прошлых
Проверил горним справедливым оком,
Что звать велел трагическим, что пошлым,
Что разрешил каким оставить сроком?
Мне самому решение не сразу,
А по частям сквозь сердце диктовали –
Так как же может злом забитый разум
Судить души таинственные дали?
Те самые, какие знают точно,
Что выпить можно, но нельзя, однако,
Судить о Боге с логикой лубочной –
Сквозь цифры нехватающих дензнаков!
Те самые, какие допускают
Крепченье слов, когда крепчает натиск
И накипь озверевшая мирская
Кричит о быте: «Дюже уважайте-с!»
Так кто ж из нас поболее безбожен?
Ответ легко и прямо очевиден:
Нет Бога в тех, кто спрятал злость под кожу
И ходит с ней. Хоть в самом трезвом виде.
Нечто в духе Омара Хайяма
© Copyright: Дмитрий Павлович Соснов, 2024
Свидетельство о публикации №124022603612
Свидетельство о публикации №124022603612
Рецензии