Мы впредь не поедем в книжный

Снова нет от тебя ни единого слова.
Снова утро какое-то очень недоброе.
Я проверяю. Как дура. Все время. Снова.
Я распадаюсь на атомы безусловные.

Снова холодно. Снова ветер бушует.
Я зиму люблю. Но уже не такую.
Зимой же тепло я с тобою делила.
А этот февраль я в кроссовках ходила.

Я помню. Я помню каждый прожитый день.
Я помню все мелочи, что ты мне дарил.
И скоро увижу весну и сирень.
Тогда рыть яму начну для могил.

Я знаю, что мне не пережить этот март.
Я знаю. Не справлюсь с зелёной травой.
Я ещё не умею до конца понимать.
Что я не пойду пить кофе с тобой.

Что я не увижу тебя дома вечером.
Что ты не напишешь "доброе утро, малыш".
И что тебе больше сказать то мне нечего...
И что без меня ты живёшь, ешь и спишь.

Мне никак не понять, что на рыбалку мы не поедем.
И что я одинока опять в понедельник. Во вторник. По средам.
Я никак не привыкну, что утром меня не целуешь.
И на пальчик, когда обожгу, ты больше не дуешь.

Осознать не могу, что мы впредь не поедем в книжный.
И берег реки не услышит мой голос капризный.
Когда говорю, что букашки все время кусают.
А ты меня пледом и книгой от горя спасаешь.

Не посмотрим мы больше футбол под вкусняшки и колу.
Не поедем гулять в красивом и людном центре.
И не будем смеяться с людей смешных и таких бестолковых.
И ты больше не купишь мне Санту в чертовом Епицентре.

Снова нет от тебя ни единого слова за день.
А я не привыкну, что больше тебе не нужна.
Скоро придет за рассудком моим сирень.
Скоро придет за сердцем моим весна.