Им запах свежескошенной травы
Ни сколь не будоражит душу.
Не слышатся и шорохи листвы,
Как звон цикад в лугах не нужен.
Им вид летящих в небе журавлей,
Едва понятен из рассказов.
А выводящий трели соловей
Чего-то большего не скажет.
Им не известен мёда аромат,
Когда его из сот брать прямо.
И пчёлы за нектаром не летят;
Куда пропавшие не знамо.
Им не испить парного молока.
Его они не знают вкуса.
Уже ушедшее издалека
Давно не трогает их чувства.
Им смерть намного более близка.
И ставка перед всей Вселенной
У разума безмерно велика,
Чтоб сохраниться, став не тленным.
Им
© Copyright: Ири Белус, 2024
Свидетельство о публикации №124022601325
Свидетельство о публикации №124022601325
Рецензии